Мой город - влажный прогорклый снэк,
Лежащий на дне опустевшей пачки.
Он так безнадежен, как тусклый взгляд
Усталой, со стертыми пальцами, прачки.
Он так безразличен, как женский стон,
Зажатый в фольгированные стены.
Мой город, похожий на страшный сон,
Где я ничего не способен сделать...
Брожу по дворам, площадям сырым
Вдыхаю запах весенней гнили.
Ничто мне не станет таким родным,
Как город, прокуренный, сладкий, милый...
поход на лэнч
© Copyright: Граф Лисецкий, 2018
Свидетельство о публикации №118040809342
Свидетельство о публикации №118040809342
Рецензии