Предпасхальное

Весна. И солнце. И тоска.
И нет надежды настоящей.
Писать для своего ПК –
Как раньше в стол писали, в ящик.
Не для Стихир, не для стихий –
До хрипа, до последней точки.
И эти бедные стихи –
Росточки, бледные сверхсрочно.
Им не развиться никогда:
Они в жертовнике наруги,
Из-под снегов, из-подо льда,
Заклацанные пастью вьюги.
Не жизнь, не свет, не этот дом,
Не рай, не ад – бессмертны войны!
Покорно очереди ждем –
Как скот, запущенный на бойню.
Час перемирья. А потом?
Так скоро ведь «Христос Воскресе!» --
Где в этом мире под крестом
Мне не нашлось для жизни места.
Где воздух глупотой устал
И вера задохнулась, куксясь.
Где, чтобы намочить уста,
Вновь подают на губке – уксус!
О, как живуч упрямый гном!
Война, как шавка, хрипло лает.
По оперсводке за окном –
Как мантра, вечное: стреляют!
И вновь брехливое «Шучу!» --
Всего лишь линька на медведе.
В весеннем солнышке грущу,
И ходят хмурые соседи.
И жжет тоскливо: не спастись!
В огне никто нам не поможет.
За все  грехи, за этот стих –
Прости меня, мой милый Боже!