***

Ночь, вверху сине,
мне б звездой влететь.
Но не для нее
буду я гореть.
На столе тетрадь,
ручка на весу.
Буду сочинять
снова про лису.

*  *  *
Шли чередой теплынь и стужи,
нет той весны - нашла козла,
все ж верю, что кому-то нужен,
тебе, быть может, зря ушла?


Рецензии