Это время пропахло хлебом,
Первой изморозью и ботвой.
Только в августе цвет у неба
Ослепительно голубой!
Ты идешь, не спеша по саду –
От изрытой земли дымок,
И покой на душе в награду,
И от солнца блестит черенок.
В пыльный погреб мешки спуская,
Среди банок, соломы, кастрюль
Ты с улыбкой замрешь, вспоминая
Вкусом ягоды спелой июль.
Жаркий полдень минувшего лета,
Где устав от домашних забот,
Отражаясь таинственным светом,
Солнце пряталось вишней в компот.
А затем от наплыва мыслей:
Про отъезд и родительский дом,
Будешь долго разглядывать листья,
Что застыли в ведре подо льдом.
Поздней ночью с гостей возвращаясь,
Ты над домом увидишь звезду,
И как будто навеки прощаясь,
Незаметно смахнешь слезу.
Это время пропахло хлебом...
© Copyright: Азамат Буранчин, 2018
Свидетельство о публикации №118040708499
Свидетельство о публикации №118040708499
Рецензии