Может, кто-то вспомнит обо мне
Где-то там, в конце крутого века,
Как поэта да и человека.
Не в чужой жил всё-таки стране.
Разглядят, прочтут десяток строк,
Что скучают в тишине на полке,
Как мы жили, пели, гнули холки,
Выходили к звёздам за порог.
И купались в пламени войны,
В «оттепель» справляли дни рожденья,
Идолов свергали с вышины,
Не дождавшись истины прозренья.
Как Держава молча шла ко дну
Под восторг безумствующей черни,
Собиралась тайная вечеря,
Чтоб спасти заблудшую страну.
Книгу жизни нашей прочитают,
Скажут вслух: «А с нами он в родстве.
Кровь веков течёт в его строке.»
И опять на полочку поставят.
Полка
© Copyright: Веселов Виктор Романович, 2018
Свидетельство о публикации №118040706995
Свидетельство о публикации №118040706995
Рецензии