В поле сорная трава
спуталась, как мысли.
Где дела? Слова, слова,
да и те прокисли.
Помнишь, мы с тобой брели
лесом-полем к саду?
Вышли из Святой земли
напрямую - к аду.
Кто бы знал, что всё не в масть,
сад казался райским?
Нам бы в травы в те упасть
свежим утром майским.
Нет, дошли до сентября,
так идут до ручки,
не рябины то горят –
злость зажег попутчик.
Был попутчиком твоим,
стал я соучастник -
снизу пламя, сверху дым -
занавес от счастья.
Измельчили жизнь в муку -
все уже достало!
Птичка нам пропела: «Ку»,
дальше петь не стала.
- Эй,кликуша, где ж твоя
к нам былая ласка?...
По орбите прет Земля:
Пасха – осень – Пасха.
В поле сорная трава
© Copyright: Олесь Григ, 2018
Свидетельство о публикации №118040706492
Свидетельство о публикации №118040706492
Рецензии