В эту осень не видно прохожих
Не спешащих под грузом идей
Все бегут, как бегут от ничтожеств
От холодных бездомных дождей
Лист срывается, падает в небыль
Онемевши от боли за то,
Что людьми перекроено небо
В купола персональных зонтов
В том полёте, простом и чистейшем
Что то есть выше всяких причин
Что то есть, от влюблённости женщин
От безумных поступков мужчин.
Но доступно лишь только поэтам
Заглянуть под нейлон куполов
Там, под ними, усталое лето
От улыбок, удач и цветов.....
В эту осень, не видно прохожих...
В эту осень...
© Copyright: Владимир Чуев, 2018
Свидетельство о публикации №118040700617
Свидетельство о публикации №118040700617
Рецензии
