Как ты?

 Рваные джинсы. Ветром растрёпаны волосы. Мы были не пьяными, но как бы ты не расписывал - молоды.
 Я оставалась без обеда в глупости тёмной. Может не люба тебе, а может… Сплошные « а может…». Светила костями туда и направо, потому что налево, в общем-то, некуда. Дымила, как паровоз, но никак не курила, как он, скорее, как сторож на стройке в Лефортово.
 Думала: стать бы второй Ахматовой, а тебя записать в Гумилёвы. Но что-то не клеится ни с тобой, ни с поэзией! Мрачно, уныло, периодом здорово!
Мечты и амбиции сыпались с неба, хоть жопой ешь! Я далека от грубого футуризма неопоэтов, но грубость – ни есть порок воспитания, скорее наоборот, если не путать с «поэмами» Ленина.
 А молодость всё же делала трезвым, не пьяным. Странно. Уставшим, замученным, с тошнотой по утрам, от недельного голода и от того что пытался себе приготовить периодом сам.
 А ночь за окном шевелила макушки прохожих и дёргала деревья за отросшие ветки-патлы. За седьмой, уже тлеющей сигаретой я часто задаю вопрос в пустоту, но с интонацией будто тебе: «Как ты?»