Пишу стихи

Пишу стихи и удивляюсь,
Как это ловко у меня,
Над каждой рифмою не маюсь,
Как будто это лишь игра.
Вот, интересно, Пушкин Саша
Воспринял бы меня всерьёз,
Иль взрослой тётеньки проказа
Вдруг рассмешила бы до слёз.
Его теперь уже не спросишь,
Он далеко, в других краях,
Да и писать вмиг не забросишь,
Когда вся жизнь на тех весах.
Пусть говорят, талант не купишь,
Он либо есть. А если нет?
Так что ж теперь, лишь смачный кукиш
Судьба покажет мне в ответ?
Нет, не пойдёт, скажу вам смело,
Что не задвинешь уж меня,
Я так писать поднаторела,
Строчу опять на злобу дня
О том, что в мире происходит
И что сегодня на душе,
Вот жаль, что поезд мой уходит,
А я на дальнем рубеже
И семимильными шагами
Приходится вовсю бежать,
Чтоб завалить весь мир стихами,
А после лавры получать.
Конечно, если б. Жизнь покажет
Кому и что, воздастся нам,
А может лишь на дверь укажет,
Коль не дорос, читай всё сам,
Но я пишу, мне это надо,
Чтоб как-то душу изливать
И я совсем не виновата,
Что стала вдруг о том писать,
Наверно где-то, кто-то свыше
Меня приметил, дал перо
И я кропаю свои вирши
Всем бедам будто бы назло!