Прости

Прости, что задел твое нежное сердце,
Подумать не мог, что оно так ранимо.
Слова мои в душу проникшие метко,
А жгучесть их может с крапивой сравнима.

Но хватит о грустном, скажу лишь, что только
Открыла ты кран, извергающий лаву.
За это тебе благодарен, поскольку
Способен творить и писать я на славу.

И видеть я стал всё совсем по другому,
Всё в красках блестит фантастически ярких.
Не только тебе, а вообще-то любому,
Дарить я могу бесконечно подарки.

И все, что я вижу, слагается в рифму,
Слова сами льются рекою журчащей,
И женщина мне представляется нимфой,
Мне новые силы для жизни дарящей.

Весна полным ходом и лето уж близко,
Уйду я в поля иль в прохладу лесную.
Но сердце мое будет радостно биться
И ночью глубокой уже не засну я.

Тебе же клянусь я,  что это последний
К тебе мой порыв, за слова я в ответе!
Хоть я не поэт, но я в чём-то наследник
Маэстро, творивших в Серебряном веке.