все живы

Уже неделя истекла,
бесцельно крашенки катая.
Отголосив, колокола
сказали - истина святая
в преодолении страстной,
и в этом все поднаторели.
Окно слепое, дождь стеной,
не ожидаемый в апреле,
смывает в омут прошлых лет
и отречение, и смуту,
когда наощупь ищешь след
и не находишь почему-то.
Душой тогда, теперь умом,
в тюрьме, в суме, в страстной неделе.
И роешься в себе самом,
когда другие надоели,
тебя покинув на миру,
где смерть красна. Пустые бредни -
воскликнуть - весь я не умру,
топчась у грешника в передней,
распяв, надеяться на мзду,
на воскресение подспудно...
И знать, что к небу не дойду,
и молча клясть страстные будни
за всё неверие своё,
за пост, который не держали.
За штык, ружейное цевьё
и за разбитые скрижали.
За мор и глад по деревням,
за шесть убитых миллионов.
За что ещё виниться нам,
когда вернётся время оно,
на самой лучшей из планет,
и смерть, нисколько не фальшивя,
вздохнёт - у Бога мёртвых нет,
все только живы. Только живы.