в л. превращение

по тропе луча 
я забивал детство 
в деревянные сваи, 
вспоминал мир, 
в котором умирает 
и рождается заново
маленький парень. 

у него потёртые джинсы, 
синего цвета, как небо,
иногда чуть раздутое эго, 
вечерами обволакивал Эрос, 
глаза загорались,
словно Лас-Вегас.

из окна было видно, 
как кометы падали,
словно это Пегас 
мчит копытами
чёрную синь облаков,
и на дорогах
давно не видать облучков. 

подружка крутит обруч   
три раза в неделю, 

парень перепрыгивает
через поручни метро 
каждый день, забывая билет,
в один конец за ним спешит
чья-то чужая тень, 

он видит её? нет.

перед глазами лишь блики живых, 
турникеты и мой невидимый стих, 
звёзды, ракеты, давки в метро, 
пакеты с продуктами, - 
да это же чёртово колесо! 

крутится без конца 
и уже не остановить,
в нём люди живут 
без эмоций, словно
без собственного лица, 

смотри это в бок упирается
лезвие подлеца, -

парень уходил в лес,
его ждала там Лиса,
потёртые джинсы, пёс, волк,
принц Гаргантюа. 
его руки, по-моему, 
уже падали в небеса, 

невеста забыта,
как и новый passat, 
его одежда теперь -
роса, а сам он
красивый зацветающий сад.