Свою баланду пошлости ем,
Слезою давясь, назло вам:
Мне кажется, я рыбою нем
В сравнении с его словом.
Знаю вечные строки чьи.
Что же теперь – красть их?
Вот бы и мне писать играючи
О любви и о счастье.
Складывать пазлами, в рифму, слова,
Дразнить легкостью стиля.
А что у меня? Прочитав едва,
Всё, обо мне забыли.
На смерть поэта
© Copyright: Артеменков Владимир, 2018
Свидетельство о публикации №118040504239
Свидетельство о публикации №118040504239
Рецензии