Так сложно, порой,
Уместить мысли все
На обычном, белом,
Мятом листе.
Пройдя по другой,
Не ровной тропе
Со своей "чепухой",
Что не читали до сей...
И под некой чертой,
Как фарисей,
Гонимый толпой
Из тысячи змей,
По грязи земной.
И та гонка длинней
Жизни чужой и
Жизни моей...
Сменяясь листвой,
Сезоны все те же.
Тот же прибой,
Которым я брежу.
И рифма все реже,
Бывает простой...
Если слух она режет,
То дайте штрафной.
Со своей чепухой
© Copyright: Ксения Конова, 2018
Свидетельство о публикации №118040503332
Свидетельство о публикации №118040503332
Рецензии