Всё тут – в строках и меж строками:
восторг, досада, правда, блеф.
Всё тут под этими руками,
но руки притупляют нерв.
Но руки нависают тенью
над непричесанной строкой,
веселой, хлесткой, дерзновенной,
пускай пока еще сырой.
Она в тиши меж сосен дремлет,
остерегаясь этих рук,
придет черед и, как подснежник,
сама потянется к теплу.
Она проклюнется и вздрогнет,
напоминая мне птенца,
что вдруг ожил в твоих ладонях,
и упорхнул под небеса.
Руки
© Copyright: Станислав Маевский, 2018
Свидетельство о публикации №118040502693
Свидетельство о публикации №118040502693
Рецензии