строкипустоты

Ах, какие я писала
выплески-стихи...
И не знала, как порою
вечера тихи.

От обманов и предательств -
было худо, да.
Но зато как сладко пелось:
"я твоя раба".

Ворожилося, мечталось,
и плясалось мне -
схоронилося, слежалось
на бездонном дне.

В омуте души бунтливой
спрятан бабий клад
из любимых-горемычных.
И… на мате мат!

Вспоминаю нежность кожи
и грехов размах.
Руки... руки не забыла -
вижу их во снах.

Иногда, порой, вспомяну -
и нектар в груди.
А иной раз так погано…
хоть иди блуди!

Помню речи – был неточен
ты в них; обещал,
что подаришь целый мир мне.
Сталось, мир твой мал?

Помню, как небесной твердью
вырос Твой кадык.
Как живёшь ты без меня-то?
Преуспел? Привык?

Развернулась хлябь морская
у аршинных ног?
Поддались ворота рая?
Всё, что чаял, смог?

Слышу, в ухе кровь свернулась.
Милый, подскажи: 
а тебе ль вот так всплакнулось
вечером в тиши?    

Март 2018