Весной, увы, совсем не пахнет.
В душе? Вообще намёка нет.
Ведь как Кощей над златом чахнет
Зима, свой заметая след.
Не тает снег, а лишь кружится
И вьюжит холод ветер злой.
Зима не хочет покориться
И удалиться на покой.
Как будто бы художник жизни
Взяв краски, кисти и мольберт,
Палитру выбрав по-капризней
Чертей нарисовал концерт.
В тонах чернее мрачной тучи
Погоду срисовал с меня.
Февраль писал на всякий случай,
Весну и солнце прочь гоня.
И боль мою рисуя серым
Лицо в гримасу исказил.
Добавив антрацита в белый
Весну безвинную казнил.
Я выдержу, и слёзы вытру
Под одеялом февраля.
Чтоб Бог сменил свою палитру
Ты помолись там за меня...
***
© Copyright: Инна Бабурова, 2018
Свидетельство о публикации №118040306179
Свидетельство о публикации №118040306179
Рецензии