Нет доверчивости к холоду,
Скомкан миг в чужой руке,
Умирает вечер с голоду,
Дремля в желтом башмаке.
Он таинственно утраченный,
Словно кошка или пёс,
Живший на любимой даче –
Кто б домой его принёс?
И вернул насквозь промокшего,
Да с глазами сироты,
Он желанный гость из прошлого –
Настоящего следы.
Вечер в желтом башмаке...
© Copyright: Евгения Зайцева Кириченко, 2018
Свидетельство о публикации №118040311161
Свидетельство о публикации №118040311161
Рецензии