Русская весна

Болезненная,чахоточная весна заряжает шприц чёрной тушью и вводит этот гной,смешанный с навязчивой мыслью о самоубийстве,в вены.Растекается он по веткам еще не очнувшихся от анабиоза деревьев,оседает он мокрой ,зыбкой серостью на грязных окнах хрущёвок.Кто придумал тебя, русская повседневность?Грязь вперемешку с детским смехом,харкающий болезнью, каждый уголок этого города опустошает свои сгнившие лёгкие тяжёлой мокротой мне прямо в лицо.Вороны-падальщики вьют гнёзда в несчастных и озлобленных лицах,что передвигаются на скрипучих тележках ног от дверей магазинов к забрызганным желчью коридорам больниц.Огромные, жирные черви ползут по небу,эти не пропускающие свет тучи. В их пищеварительной системе давно уже переваривается моя надежда с их желудочным соком и сгустками солнца.Дождь- ржавые слёзы и сопли ртутного бога,что копает в хляби небесной могилы.Стучит и стучит,словно кто-то с прощальным словом кидает дрожащей рукой комья земли на крышку деревянного гроба.Верно мы богоизбранный народ,распятый на своих же рабских колодках,прибитый тяжёлыми чугунными гвоздями веры.Веры в свою "исключительность" и мученическую нищету.Не нужно спускаться в ад,достаточно открыть глаза.И ад этот пуст ибо сам дьявол заскучал здесь.