Муть

Это всё какая-то муть. Хрень.
Поллюции школьника на постели.
Лажа. Отрыжка больного сознания.
Господи, как это меня достало.
                (Хорошо, что пишу в стол,
                Иначе бы стыдно стало).
Истина за этой дверью,
Ключ у слепого вахтёра.
Высверлить петли мифической дрелью
И придушить нечаянно своего тапёра.
За то, что музыка в моём фильме
Не соответствует действительности -
Вот я была счастливая - а звучало пронзительное,
Визгливое, подходящее больше Армагеддону -
Со скрипкой плаксивой, стремительной,
Контрабаса стоны, извлеченные
Кровавыми пиццикато,
А тапёр улыбается, ему удивительно,
Ему весело, ему, бл*ть, пи*дато.
Всё это чушь, дичь, хрень,
Несусветная,
Нелогичная,
Не поддающаяся осознанию
По*бень.
И она из меня хлещет фонтаном.
Слова скачут, как зайцы на цирковой арене.
Их подбрасывает итальянская трамонтана,
Делает ими глупые сальто-мортале.
Заячья кровь кипит, в жилах вспенена,
Зайцы мрут, достигнув наивысшего положения -
Амплитудная созависимость внутреннего сопротивления,
Проявляющая сверхпластичность комнатного стихосложения.
Ну, хоть кто-то, добейте меня.
Я в ансамбле частиц, независимых друг от друга,
На одну вторую ближе к полураспаду.
Иногда было бы лучше сдохнуть,
Чем шествовать по девятому кругу ада.