в сотню слов бумажных
топлю себя в них
ты ругаешься
вновь слабость
разбитых дней моих пучиной
оказалась
отмахиваюсь: "нет, не страшно"
страшно очень
и гасит ночью
терпкость мысли все припадки
в истерики спускаюсь
дальше - гадко
пристыженно водой смываю гнев
моих побед чтоб перечесть
двух хватит пальцев
я в строки книг, в слова живые зарываюсь
топлю себя в пучине горькой
"будет легче" -
сама себе я говорю
агонией вновь танец
слов измачаленно-кошмарных
лупит смыслом
и если день мой есть финальный
выстрел -
в фантасмагориях ночных останусь.
ты говоришь - нельзя так
дальше хуже
но голос по привычке болью пьян
я вру себе - простужен
и жмусь всё дальше в сотню слов
бумажных
они любовью выстрелят
однажды.
Свидетельство о публикации №118040204186
Борис Фадеев
На http://www.stihi.ru/2018/04/02/4186 Анна Кантелинен
Соврав ему,
не ври себе...
любовь-доверчивое чувство,
а нелюбовь-всего искусство,
предание себя
борьбе...
вот только с кем...не видим фатум,
не расположен
воевать,
пусть хоть и мирный,
всё же атом...
и нам в войне несдобровать,
прими с любовью, пусть и с плачем,
то данное
лишь для тебя,
мы для неё
так мало значим,
на крест Христос пошёл любя.
Борис Фадеев 03.04.2018 09:01 Заявить о нарушении