Памяти Михаила Арцыбашева

Он недолго шел по дороге своей,
А вокруг него, лишь кресты…
Словно смерть сама водила его пером.
Написал он немало повестей и романов
И везде она – главный герой. 
Отчего же жизнь его не задалась,
Отчего неизбежность смерти всегда была рядом?
В тридцать лет он назад оглянулся
И, казалось ему, что шел он по кладбищу,
Лишь могилы вокруг и кресты
И, вот-вот, еще одна вырастет,
Это будет все, что останется от него…
Поразило в юности его видение смерти
И, незримо, шло все годы за ним,
Словно тень, всегда было рядом оно,
Мрачной кистью прошлось по творчеству,
То оно было светлое, солнечное
И, вдруг, сменялось безысходно-тягостным…
И ломали критики о творчество его копья,
Восхищались одни и нещадно ругали другие.
Кто-то видел в нем писателя-солнцепоклонника,
А кто-то называл его проповедником гибели.
Каждый новый роман или даже рассказ
Словно звал на ристалище критиков,
Сколько книг написали они о нем,
А статей, так и вовсе не счесть.
Пролетела над Россией красная буря
И поглотила писателя тишина,
Не стало больше у нас Арцыбашева.
Провозгласила советская власть свободу слова,
Но в рамках того, что позволит она сказать…
Были преданы забвению практически все,
Кто хоть что-то неугодное написал…
По спискам уничтожали книги большевики,
Вдове вождя инициативы было не занимать…
Он покинул страну и знал, навсегда,
Называл он себя просто русским,
Но не жить ему больше в любимой России,
Где уже задавили свободу мысли и слова,
Не хотел он сам стать бессловесным рабом.
И работал он, не щадя себя, на чужбине,
Был болен писатель и жил в нищете
И сгорел, словно вспыхнувший факел…
А журнал «Огонек» напечатал портрет
И циничную надпись под ним разместил,
Что врядли кто пожалеет о смерти
Знаменитого, в прошлом, русского беллетриста…
И сегодня России должно быть стыдно за эти слова.