Моей матери.
Я сжигаю все старые письма,
Что хранила ты тридцать лет,
Я смотрю, как горят мои мысли,
Клочья пепла ложатся на снег.
Ты заботливо дата за датой,
Листик к листику всё собрала,
Знаю, как ты сидела когда-то,
Как меня у окошка ждала.
Но судьба так сложилась, что быстро
Эти годы прошли без меня,
И уход твой как пушечный выстрел
Стал ударом среди ноября.
Ноябрь 1997 года.
Старые письма
© Copyright: Яков Криницкий, 2018
Свидетельство о публикации №118040200113
Свидетельство о публикации №118040200113
Рецензии