Кажется, что в жизни не бывает,
Может быть в процессе лишь игры,
Что мужик мурлычет, напевает,
А страна летит в тартарары.
И орут пятнистые кокотки,
На любом канале дребедень,
После них тройные подбородки,
Обещают людям светлый день.
Каждый день кого ни будь хоронят,
Прошлый год нас снова потрепал.
Каждый год в небытие уходит,
Лучших лет народный идеал.
Хорошо, что время не стирает,
Прежних лент, что волновали зал
И народ. опомнившись, узнает,
Лучший мир, который здесь пропал.
Кажется, что в жизни не бывает
© Copyright: Михаил Шайков, 2018
Свидетельство о публикации №118040109114
Свидетельство о публикации №118040109114
Рецензии