Черновик

вот ты спросишь меня, "а что мне осталось"?
я оставил тебя одну. и один на один
со своими мыслями. самую малую малость.
я оставил книгу, покрытую сотней льдин.
не притрагивайся, если еще не готова.
не бери ее теплой рукой у ворот тишины.
нет, не Библия, не Коран, не Тора.
эта книга про нашу с тобою жизнь.
что бы было, если б мы были вместе.
не суди, не прозаик я. много лет
не писал ничего. в указанном мною месте
ты откроешь ее. я писал, чтобы было тебе теплей.
я писал ее, чтобы было воспоминание.
и мечты о чем-то, чему не сбыться.
(или то, что сбылось) по-прежнему, на прощание,
я не выдрал, представь, не единой оттуда страницы.
я писал под диктовку, как будто на автомате,
под воздействием Бога, Любви, и Души,
которая почему-то решила что ты ее мать, и
заставляла меня поскорее чего-то решить.
прочитай эту книгу, (не книгу, а только тетрадку)
черновик несбывшихся наших мечт,
и подай мне знак, не в прямую, а лишь украдкой,
разменяв слова на живую речь.

ах, как хочется, чтобы ты писала по-доброму,
то, что сердце черствое размягчит.
ты пиши, чтобы правильно были подобраны
все слова, и стихами больное лечи.

я хочу, чтобы ты навсегда забыла.
и меня, и книгу, и инцидент.
подотри до капельки это мыло.
и мы встретимся. через эоны лет.