Ты бросил людям стыд и боль,
Мелодией весенней песни.
Вновь открывая эту дверь,
Смердящем видом своей власти.
Нам сколько нужно положить смертей,
На твоей паперти у трона.
Чтоб ты услышал этот крик,
Что здесь творится у нас дома.
Не думай, что ты в стороне,
Нательная рубаха твоя чиста.
Но червь уже в твоей душе
И нет тех средств чтобы отмыться.
Болото грязи, что развёл,
Уже вонючей пахнет тиной.
Всё то что сам здесь произвёл,
Такой окажется картиной.
А боль растёт, сжимая чувства,
Вздымаясь к верху в облака.
И где прольётся эти буйства,
Какою будет та река.
Ты
© Copyright: Александр Мурманский, 2018
Свидетельство о публикации №118040106623
Свидетельство о публикации №118040106623
Рецензии