Все реже рифмы пачкают бумагу,
Все чаще тело просится в постель.
И, несмотря на стойкость и отвагу,
Все чаще в сердце буйствует метель.
И годы вроде не совсем седые,
А мысли стали путаться порой.
Шутя с мольбой, тревожатся родные:
“А не пора ли, Санычь, на покой?”
Как не хотят понять привычки эти!
Ведь жив пока лишь только потому,
Что рифмы греют зябкие рассветы,
Прорвавшиеся к дому моему.
А голова? Ну, что поделать с этим!
Не только я – в беде моя страна,
Перед которой стар и млад в ответе,
Испивших чашу подлости до дна.
Все реже рифмы пачкают бумагу
© Copyright: Анатолий Мишин 2, 2018
Свидетельство о публикации №118040102843
Свидетельство о публикации №118040102843
Рецензии