Ко мне заходят в сени куры,
Хоть их судьба предрешена.
Рабы куриной синекуры
Они, – как минимум, пшена.
Все ищут тёплое местечко,
Никак не думая про крест.
А куры-дуры – это нечто,
Обетовавшее насест.
Но я им бог, они – лишь мясо,
Перо и перья – их тропа.
Они предмет и биомасса,
Желток, белок и скорлупа.
Ища червей своею кастой,
Они влачат куриный век.
И не петух им грозный пастырь,
А я – хозяин, человек.
И я люблю их беззаботность,
Беспечность эту, гребешки,
И приземлённость, бесполётность,
И как их топчут петушки.
Они ужасно паникуют,
Не хуже уток у пруда.
Но заслужили синекуру,
Где корм и минимум труда.
И с элементами паркура
И кура даже на волне
Эпохи, куре синекура
Такая нравится вполне.
И как-то держат равновесье
Жильцы курятника всегда,
Хоть им не видеть поднебесья
На этом свете никогда.
2018
Синекура
© Copyright: Иван Парамонов, 2018
Свидетельство о публикации №118040102355
Свидетельство о публикации №118040102355
Рецензии