С такими ранами — только к небесным китам,
Плакать.... и плыть в холодной небесной стали.
Плюшевым натиском полнится инстаграм,
В память о том, кем мы были, и, кем не стали.
Стихи об огне и ангельских крылышках врут:
Когда по живому — не прав зарифмованный отклик.
Такую поэзию травят, а лучше- жгут,
За горло певцов! Чтоб от песни — лишь слабый оклик!
Кликуши медийные ныне глаголят покой:
«Взращивай семя, обугленная утроба,
Ешь рис да изюм, и забудь будто сон дурной,
Что дверь заперта, и пепел под крышкой гроба...»
На новый мир опустилась, увы, не зима -
То чёрная осень повисла на душах клоками.
Война мошенников тоже, увы, война,
Быть может, страшней от того, что ведётся словами.
В небо словами запущен гарпун, чтоб там
В Бога попасть: пусть не видит,чем люди стали...
С такими ранами — только к небесным китам,
Плакать... и плыть в холодной небесной стали....
огонь...
© Copyright: Завьялова Анна Алексеевна, 2018
Свидетельство о публикации №118040112695
Свидетельство о публикации №118040112695
Рецензии