Яд...

Жизнь не в биении сердца, которому имени нет.
Мелкие страхи попросят под вечер обычных объятий
в таинстве рук, прикрутивших легонько полуночный свет
старого бра у продавленной с детства железной кровати.
Жизнь не в движении пальцев, связующих буквы и сны.
Плоское небо давно не тревожит огнями иллюзий
тех, что, увы, оказались в конечном итоге верны,
выпавшим навзничь в предсказанном, но не предвиденном юзе...
Где бы найтись?!..
Перекрёстки легко раскроили сердца
скромных талантов, воспевших под утро начальные звуки
скрипов вселенной, с которых чертили лекало конца,
точно не веря в уже одряхлевшие к вечеру руки.
Я - невесомый...
И я же - едва обозначивший свет
в матрице матриц расписанной плавленной медью по коже.
Кто-то захочет, а кто-то отбросит тяжёлый жилет,
весело тратя наследство Венецией правящих дожей.
Будет неплохо на кромке не слившихся времени рек
в медленный миг абсолютного счастья взволнованных жестов...
Помни, читающий, это писал для тебя человек.
Странный в желаниях...
Вечный в прощении...
Ищущий место...
своё...