Не вменяется в вину

Моя комната спит, видит сны,
За окном кашеварит погода.
Говорите, мы вам не нужны
Стали даже в течение года.
Я друзей собрала целый дом,
Этот в прошлом, и этот, и этот.
Кто сказал, что на солнышке днём
Расцветает акация летом.
Кто сказал, что не надо корпеть
Над страничкой, которую душат.
Всё равно, мол, уставшая плеть
Никому уж собой не послужит.
А я пишу, пишу и точка.
Мне это надо спросишь ты.
Не знаю, но на бугорочках
Уже во всю метут цветы.
Не описалась, как иначе,
Метут и всё тут, так хочу.
Я понимаю, если плачут,
И тушат талую свечу.
А так, чтобы понять молчанье,
Я оправдаю тишину.
Скажу, отсутствие свиданья
Им не вменяется в вину.
Так много дел, слова мешают,
Они бывают, лживы, прям.
На бугорочке доцветают
Остатки кем-то взрытых ям.
Пусть семена на много тысяч
Они лежат на глубину.
        У каждого на сердце высечь
Они способные весну.
Мне в тишине намного проще,
Мне колыбель моя не в труд.
Для тех бывает счастье тоще,
Которые его не ждут.

21 год