Прочитано

Солнце в небе тает,краски-киноварь.
Я сижу,листаю,жизни календарь.
Всё одно и тоже,раз и навсегда.
Близнецы,похоже,все мои года.
Авторы известны,что ж,приличный том,
Пишут интересно,каждый о своём.
Но одни повторы,неизменность глав.
Я готов поспорить,может и не прав.
Пишет лето синью на ковре из рос.
Горечью полынной,шелестом берёз.
Покоряясь нраву,применяет тушь,
Тенями по травам ветошь чёрных туч.
Воздух в переливах,жаркая пора.
В бухтах и проливах лодки,катера.
Море в томной блажи,всплески миражей.
И тела на пляжах-лежбища моржей.
Незаметно катит солнце на закат.
Осень в ярком платье уж стоит у врат.
Дань последней моде-ручка и блокнот,
Видно,от погоды,серый переплёт.
Вьюжные рулады,льдистый перезвон.
Снежные баллады не вмещает том.
Зимние страницы я перелистну,
Позволяя птицам принести весну.
Ею очень быстро пишется глава.
От ручьёв речистых кругом голова.
И сирень в букетах и черёмух дым,
Отдаёт поэтам.И юным и седым.

Пролистал несмело,а в конце листы,
Как невесты в белом,явственно чисты.
Мизер, саму малость-прочерки дорог.
Сколько их осталось,знает только Бог.