Друг Вовка

Перебирая  пачку  старых  писем
Историю  недавнюю  хранящих.
О  людях  близких,  чувствах  настоящих.
Подумал -  как  мы  от  судьбы  зависим.

Письмо  от  мамы - слезы  через   точки:
"Неурожай,  проблем  различных  море.
Прости,  но главное  сыночек горе –
Твой  умер  друг, жена   осталась,  дочка».
   
Жена.… Нет,  не  любила  горемыку,
У  девяностых  слава -  не дай  боже!
Он – музыкант,  не раз  был  бит  «по  роже».
Интеллигенту  хамство  было  дико.
   
Работал  грузчиком  и баянистом.
Ведь  слух  был  музыкальный  идеален!
Ему  б  в  консерваторию  реально,
А  он  подбрасывал  мешки   со  свистом.
   
Сгорел   в квартире,  в  зале  на  диване.
Он  много  выпил,  тлела сигарета.
Диван  дымился,  Вовка  спал  при  этом.
Весной  случилось  это,  утром  ранним.

От  горя  горького  запив  неделю,
На сорок  дней  собрался «к  Вовке  в  гости».
Ручей  на  кладбище,  к  могиле  мостик.
Впервые  плакал,  говорил - не  верю…
   
Хор  бабушек  остался  без  баяна.
А  я без  друга,  нет  ему  замены.
В  стране  без  Вовки снова перемены.
У  дружбы  нашей  не было  изъяна.
   
Держу  в  руках на  Новый  Год   открытку.
В  ней  Вовка  счастья  нам  с  женой  желает.
Мы  счастливы!  Еще  никто  не  знает,
Как скоро случай нам устроит пытку.