Сбив длинный ровный клин, годы мои
Летят по времени особой грустью.
Как близнецы,- не каждый отличим,
Торопятся во тьму, как ток рек к устью.
Лета мои… - курлыкая взахлёб; -
Им кажется, - поются песни века, -
К мечте нацелились где, как бы лёд, -
расплавились пороки человека.
Лёт – ни во что... - Там времени нет, бед,
И дух - пропал, а жизнь - метаморфоза.
«Я» - кокон ей....
В веках исчезнет след
В виде травы,
колючки,
вряд ли -
розы….
Исчезну и - из гумуса земли....
Летите медленней,
дни-журавли.
2002г.
Блюз
© Copyright: Валерий Бабошкин, 2018
Свидетельство о публикации №118033008168
Свидетельство о публикации №118033008168
Рецензии