Вползает первый луч упрямо по ковру,
И на день меньше жить на свете остается,
Всё ближе строгий час, в который я умру,
Рукой судьбы подкручивает солнце.
Звенит ватага птиц и мысли о былом
Кусают мозг мой, будто бешеные шершни,
Там хоровод из лиц, бегущих напролом,
Так рано и безвременно ушедших…
Лишь детские глаза легко глядят на свет,
От яркости его у взрослых сыплют слёзы.
В пожаре юных дней растаял многих след,
Вспорхнули ввысь, из пепла, душ стрекозы!
Утро
© Copyright: Александр Фоменкоо, 2018
Свидетельство о публикации №118033001974
Свидетельство о публикации №118033001974
Рецензии