Это осень опять наступает на пятки печалью.
Ничего от себя, только листьев круженье и дождь.
Где-то будет конец. Где-то, может быть, было начало.
Где-то сердце мое ликовало, рыдало, кричало
Так, что строки стихов даже скептиков ввергли бы в дрожь.
Это было давно. Осень знает и плачет о прошлом,
И хранит свою тайну в шкатулке изорванных туч.
Это было со мной? Или было о лучшем и большем?
Или было случайным, потому и воспринялось горше,
Словно солнца во тьме ускользнувший предательский луч?
А вообще, я, с цинизмом своей поистасканной веры,
Ни концы, ни начала уже не ищу и не жду.
Я химера в ночи. Ночь химера, и вера химера.
Я постскриптум, я пауза в тексте, я, скромно, «во-первых»,
Только осени огненный штрих, что начертан в аду...
***
© Copyright: Варвара Кислинская, 2018
Свидетельство о публикации №118033011350
Свидетельство о публикации №118033011350
Рецензии