Нервы стиснуты, нет, не сон,
Не повернут реальность маги,
Тягуч, печален в сердце звон,
Приспущены скорбно флаги.
Не умеет быть горе простым,
Боли острой жгучи всплески,
Пламя, крики, угарный дым,
Прощальные эсэмески…
Этот груз на сознание, тонны,
Все мы будто в одном строю,
И может, найдут виновных,
За детские души в раю.
Да, станет когда-то легче,
Но боль не умрёт до конца,
И плачут зажжённые свечи,
И капает воск на сердца.
От слёз и весенней сыри
Намокла, у глаз ладонь,
Каждый мыслью в Сибири,
Где так бушевал огонь.
***
29/03-2018г. от Р.Х.
Нет, не сон...
© Copyright: Аркадьев Игорь, 2018
Свидетельство о публикации №118032909922
Свидетельство о публикации №118032909922
Рецензии
