***

Этот город не мой и люди тут незнакомые. Мы скитались, кружились компанией по квартирам, где стены развалены. Мы считали дни до отъезда в горы те, где когда-то пели боги и голуби. Мы ходили на выставки, изучали Уорхола. Мы здесь жили зимой и осенью, оставались в рутине донельзя. Ты меня целовал-обнимал-прятал там в четырех, а может в пяти стенах. Этот город чужой, а мы с тобой перелетные. Там упала сосулька, а может ну ее? На мосту стоят ребята влюбленные, а ты идешь с гитарой под руку и лицо твое осторожно капли трогают.

Стоп.

Запах весны.

Чувствуешь?

Раскрываются-просыпаются-пробуждаются чувства тут, что когда-то и где-то, как будто знакомые. Этот город не мой! Но запах до боли, ой. Посидим? Сходим в парк? Потанцуй со мной! Тридцать первой весной назовут ее Ночные Снайперы, сигареты устало на балконе потухнут, а Земфира споет «небо Лондона». Мне сегодня в трамвае сказали: холодно. Пробирает и руки шершавые. Мне бы пса, чтобы по лесу утром ли, ночью ли, чтоб обнять, приготовить ужин, и? Я открою сегодня форточку, чтобы запах до боли, до косточек.

Этот город не мой.

Ну а ты?

Ну а ты потанцуй со мной.