Поэту Ч. Буковски...

Виски заполненный наполовину стакан,
нежно мою ладонь окутал прохладой,
Я пялюсь в свои стихи, словно баран,
провожая строки в толпу затуманенным взглядом

За стойкою бара скопилась стайка девиц,
распутно одетых и пьющих безмерно и грубо,
Я сделал глоток, прочел еще пару страниц -
как хорошо, что они меня все еще любят

Затрещал микрофон на самом лиричном моменте,
Проклятье, испортил этим конечную фразу,
Плевать, все-равно я погряз в аплодисментах,
Для публики я поэт, какой бы ни был я мразью

Несколько пив согрели меня изнутри,
выпитый виски сыграл со мной злую шутку,
Прости, что быстро кончил, полотенцем сотри,
Ты моя муза сегодня, а не проститутка

Сколько бы женщин через меня не прошло
я любил каждую, десять минут или лет,
Я сентиментален, что на меня, бл*ть, нашло?
Выпью-ка пива и накидаю сонет

Я просыпаюсь: семнадцать ноль-ноль на часах,
Нету сомнений, ночь прошла безупречно,
Закурил сигарету, вышел к бару в трусах,
Пить и писать я могу бесконечно!

Я ненавижу с утра свою бл**скую жизнь!
Но с каждым глотком влюбляюсь в нее чертовски,
Эй, псевдописатель, ну-ка заткнись!
Слушай, что тебе скажет старик Буковски...