Боль
Мокрые ресницы.
Дождь? Слезы?
Кривая усмешка беспросветной тоски.
Неужели я – на самом деле чудовище?
Боль. Стон. Вой на луну.
Жить?
Сжатые до скрежета зубы.
Надежда, что умирает последней.
Робкая улыбка.
Луч солнца в капле росы …
Свидетельство о публикации №118032908859