Прости, прелюдия, поэту...

Со мною часто так бывает, когда мне нечего сказать;
Беру перо и начинаю мысли бумаге доверять...
И разговор этот бумажный хранят тетрадные листы;
Открою я тетрадь однажды, а в ней - надежды и мечты!
Прости, прелюдия, поэту - не велики мои грехи!
Я, по секрету всему свету, прочту заветные стихи,
Кто бы ни был ты - всё же, послушай;
Быть может, ты меня поймёшь: Хочу излить свою я душу,
                чтоб пробежала, в теле, дрожь!
От слов моих проснутся чувства и с губ сорвётся,
                тихий, стон.
Любовь - такое же искусство, а может быть волшебный сон...
К листу стремятся снова мысли и я спешу их записать,
И словно в воздухе зависли, чтоб никого не соблазнять.
И муза, мною, вновь владеет - так счастлива, безумно, я!
Ведь, без стихов, душа болеет и дышит холодом земля...
Беру перо и начинаю мысли свои, вновь, излагать;
Время пройдёт - их прочитают и вспомнят обо мне, опять...

Прости, прелюдия, поэту:
В порыве вдохновенных чувств,
Я направляю свои мысли на поприще искусств...
                29.03.2018