Перемалывая море,
Из крупиц не сложишь горы.
В пустоте плодишь пустое. . .
Суть, как есть, крадут не воры.
Обезвожено сознанье. . .
Блики, тут же рядом тени,
Полумёртвые пираньи. . .
Там - слежавшиеся сели.
Мало вдоха, что-то давит,
На песке смолкает рыба. . .
Крест на церкви веру славит,
Над тропой застыла глыба.
Как качнётся? Кто там знает,
А винить придётся Бога. . .
Снова боль не отступает,
Снова вдаль бежит - дорога.
Отклик на чужую боль.
художник Клод Моне
Как качнётся...
© Copyright: Изабелла Каракулян, 2018
Свидетельство о публикации №118032904630
Свидетельство о публикации №118032904630
Рецензии
Почему человечество всегда выбирает какой-то... странный путь? Мы ущербны по своей природе? Стоит только вглядеться в нашу историю.
Стих Ваш, Изочка, как всегда, вызывает внутреннее волнение, даже протест, впрочем, неизвестно на кого направленный:)
Очень, Изочка.
Анна Авилова 2 13.05.2018 18:08 • Заявить о нарушении
Стих Ваш, Изочка, как всегда, вызывает внутреннее волнение, даже протест, впрочем, неизвестно на кого направленный:)
Очень, Изочка.
Анна Авилова 2 13.05.2018 18:08 • Заявить о нарушении
Добрый вечер, Танечка.
Рада Вас видеть. Даже не получается вспомнить, с чем связано написание этих строк, хотя помню, что была чем-то сильно встревожена.
Спасибо, Танечка
Изабелла Каракулян 15.05.2018 17:49 Заявить о нарушении
Рада Вас видеть. Даже не получается вспомнить, с чем связано написание этих строк, хотя помню, что была чем-то сильно встревожена.
Спасибо, Танечка
Изабелла Каракулян 15.05.2018 17:49 Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.