Двадцать первое... А. Ахматова, пер. на англ

   
    Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
    Очертанья столицы во мгле.
    Сочинил же какой-то бездельник,
    Что бывает любовь на земле.

    И от лености или со скуки
    Все поверили, так и живут:
    Ждут свиданий, боятся разлуки
    И любовные песни поют.

    Но иным открывается тайна,
    И почиет на них тишина...
    Я на это наткнулась случайно
    И с тех пор все как будто больна.
                A. Akhmatova
    The twenty first of...Night. A Monday.
    The capital's roofs etched above.
    Some idler thought up one day
    That there is such a thing as love.

    Lazy, dull, lacking imagination,
    All believed it and this way live:
    Wait for dates, fear a separation
    And sing love songs, so naive.

    But to some is revealed a secret,
    And they turn quite silent and still...
    I myself chanced to stumble upon it
    And since then have been somehow ill.