***

Штосьцi дзiўна ўсё навокал:
Цень няўчасна б’е iнбер,
Выгар лётае як сокал,
Грызь на кончыках папер…

Ма быць сьвет стаў распушчацца?
Цi прачнуўся зьнiклы клум?
Бачна хутка тлушч зьнiжацца
Будзе ў наш пабожны сум.


Рецензии