***
Как лист увядший падает на душу
Угаданный в толпе прощальный жест,
И, болью сердца, просятся наружу,
Слова, Слова, Слова - мой Дар, мой Крест:
Живые, будто маленькие дети,
Мой Дар - дыханья Божьего печать,
Мой Крест - порой и надо бы смолчать,
Спасая тело бренное от плети...
Так что, Слова - ненужный тлен и сор?
Страстей и чувств таинственный узор
Затоптан в грязь чужими сапогами,
Но, может быть, хоть чья-нибудь душа,
Пробьётся вдруг, навстречу им - спеша,
Ростком, доселе скрытым под снегами...
© Copyright Улисс (ulysses-ant@yandex.ru)
Анатолий Киселёв. Из Венка Цурэну. 10
© Copyright: Сонеты Цурэна, 2018
Свидетельство о публикации №118032804756
Свидетельство о публикации №118032804756
Рецензии