Зима кутает саванном снега,
Стою посреди луж и проталин.
В комнату бьет лучик света,
Я толщей одеяльной завален.
Как можно было пропахнуть?
Тогда поломка сменяла поломку.
Где теперь все мои части, детали?
Спрятаны в пыльный чулан да коробку.
И ведь знаешь от чего все валится,
Помнишь то, что упало и с чего началось.
Но душонка, маленькая, она все мается,
Будто ещё ничегo не закончилось.
Звук гудка, как скрип по доске в школе,
Топот когда никого дома, уже привык.
У бедной жизни есть своё ателье.
Да только как не заберёшь костюм- каждый впритык.
Замызганные привычки, взгляд скомканный флаер.
Память старуха у универмага, что за тебя помолится.
В груди уже не горит костёр, там уж догорает фаер.
Время-поворот, за которым тупик, где мысли о плохом копятся.
ателье
© Copyright: Парень Из Барнаула, 2018
Свидетельство о публикации №118032801328
Свидетельство о публикации №118032801328
Рецензии