Серый стих или Поэты Свинцового Века

Полночны улицы. По ним бредет Дурак,
порою содрогаяся от лая
собак бездомных
или встретив взгляд
облезлой кошки...
Вдоль него, мерцая,
огни большого города горят,
сверкают вывески, мигают светофоры...
Тот мнимый свет - на самом деле, мрак,
но концентрация его столь велика,
что глаз слепит бедняги-Дурака...

И думает Дурак себе в пути,
что пошло было бы так просто мимо
того, что всякий раз слепит, пройти -
о свете (мнимом) песню не сложив,
не сочинив хотя бы пантомиму...
И вот уже крутые виражи
вокруг собора нарезает он:
забыв про страх, в полете мысли скором
из слов нагромождает этажи -
и гнутся рифмы под страстей напором
как своды выше взятого собора...

А песня та прольется по дворам -
лучами неразбавленного мрака
проникнет в самый темный уголок
и вскормит флирт
кривых дворовых дам -
как молоком щенят своих собака...
на верный срок... И, тронутый лучом,
глядишь, уже на сцене (конечно же,
не признанный никем, но новый)
гений, освоив вскорь новаторский прием,
себе затылок чешет кулаком...
 
Пропитанные смрадом из реторт
и мутных колб,
чумазые от шлака,
куют поэты новой эры
словеса из квинтэссенции
дневного мрака -
и звон стоит, как-будто бы,
коса нашла с размаха
на фонарный столб...
Что пуль серебряных им ныне острота,
когда тупой заряд, известно,
бьет больнее? Что твердость
рук и, боле, меткость глаз,
когда в обойме слов -
по двести штук?!..
Ведь позволяет техника,
в запас послав сюжет,
метнуть в толпу пять строк - и удалиться...
И, чтобы собственным глаголом застрелиться,
не требуется и взводить курок!..

Отдай прогрессу ухо, Человек!
Прощай, Талант! Виват, Свинцовый Век!