«…не трус, не сноб, не либерал,
но грустных мыслей генерал.»
(И. Бродский)
Боль. Зола. В ней тлеющие угли.
Для кого пишу я эти строки?
Вечер. Звон. Протянутые руки.
Только нас волнуют жизни сроки.
Звук. Шаги. И наслажденья муки.
Вдаль несём с собою наши враки.
Сабли. Стон. Дуэль с собой от скуки.
Небеса скрепляют ночью браки.
Парк. Метель. И прилетели утки.
Сбиты пальцы в кровь о зубы драки.
Ветер. Сон. С собой живёшь ты сутки...
Жизнь с тобой, как преданность собаки.
Ночь. Фонарь. Аптека. Что за шутки?!
Скоро спать, отбиты все атаки.
Плаха. Трон. Палач. Топор. Пищали.
Буду я ефрейтором печали.
© 2018
ефрейтор
© Copyright: Эраст Блан, 2018
Свидетельство о публикации №118032712017
Свидетельство о публикации №118032712017
Рецензии