Калейдоскоп из снов

    Забавная штука — сны. Они бродят по закоулкам твоего подсознания и находят там давно забытые лица, места. Не обязательно те, в которых ты бывал наяву. Иногда и такие, которые открылись в книгах, фильмах и мечтах. В рассказах людей, знакомых и незнакомых.
    Сегодня мне приснилась подруга из далеких студенческих дней. Мы не виделись половину жизни. Даже не думалось, что так ярко вспыхнет давно истертое в памяти лицо. Да что там — оно постарело, это лицо. В памяти свой компьютер, он смоделировал чужую жизнь, и вот оно –фотография из подсознания ожила, заблестела. Неужели и у меня такие морщинки и недоуменно- строгие глаза? Нет, не может быть.
    А почему мне так странно больно и не хочется открывать глаза и смотреть на рождающееся за окном утро? Нас разделил океан, ее новая жизнь и моя, такая неровная и быстрая. Но не только это. Она шикарно живет там, за океаном — дом, работа, престиж. Богатая страна за окном. «Это же была моя мечта!» — безмолвно бормочут твои трясущиеся от слез губы. «Это же только во сне, ты и понятия не имеешь, как ей там!» — пытаешься смягчить горечь странных грез. Ничего не выходит. И начинаешь мучительно вспоминать, где, когда, в какой момент повернул не туда. Когда же твоя жизнь убежала пыльной проселочной дорогой навстречу другому горизонту? И не замечаешь, как молочно- прозрачные утренние грезы снова окутывают твой напряженный мозг, вытесняя недоделанную работу, невыученные уроки сына и лабиринты твоих хождений по жизни.
   И вот ты бежишь, легко, почти летишь под теплым летним ливнем, по красным черепичным крышам незнакомого городка, ловко перепрыгивая с одной на другую. Где-то рядом смеются незнакомые дети, их звонкие голоса остаются где-то позади — ты быстрее, не догнать. Ноздри жадно вдыхают ароматы мокрого кирпича, оживающей под упругими струйками дождя зеленью. Где-то там, над тучами, робко пробивается солнце, рождая радугу — многоцветный мост между темной полосой тучи и бесконечной голубизной небесного купола. Крыши закончились, а ты продолжаешь порхать, лететь над сказочным городком. И просыпаешься совершенно счастливым за пять минут до звонка будильника.
     Из-за шторы настойчиво крадется луч весеннего жгучего солнца. Поздняя весна все равно пробивает себе дорогу.  Ни прозрачный морозный воздух, ни грязные островки мартовского снега уже не имеют никакой силы над просыпающейся от спячки природой.
     И тут ты понимаешь простые вещи. Не смей быть несчастливым, если есть хоть одни глаза, радостно блестящие при виде твоего лица. Не смей завидовать чужим успехам. Они достигли твоей мечты? А может, потеряли свою и горько плачут по ночам, завидуя кому-то другому. А может быть то, что ты считаешь мечтой, было вовсе не ей, а стереотипами, навязанными в детстве? И ты совершенно неосознанно, ведомый неведомыми внутренними порывами сворачивал в противоположном направлении, чтобы сейчас не рыдать над мечтой, которая исполнилась и оказалась камнем, привязанным у шеи на краю омута?
     Вспомни, как в детстве ты думал, что если есть много оранжевых фруктов, будешь сильным, а зеленых –быстрым. Как после каждой съеденной апельсинки пробовал приподнять диван — а вдруг уже прорезались супергеройские способности? А после яблока носился по комнате, огибая неровности, и ненароком влетал в стену? Ты плакал тогда? Нет, смеялся! Значит, еще не все что надо съедено, и только.
    И не смей быть несчастным, когда тебе снятся такие сны в сказочной стране! Она еще твоя, она еще зовет. Пробуй делать то, чего никогда не делал. Еще просто не все сделано.