Сизой плесенью кроется книга.
Нет, не книга, а чей-то дневник.
Средь забытых завалами мира
Он застыл, затаился, приник.
Он меж пальцами тихо струится,
Он песок, он вода, он огонь.
Его пестрые в мраке страницы
Словно шепчут: «Не надо, не тронь!»
Но мгновенья, как маятник бьются.
Чутких пальцев касаясь слегка,
Рассыпается прахом колючим
С ветких листьев косая строка.
Дневник
© Copyright: Фалена Лысакова, 2018
Свидетельство о публикации №118032605408
Свидетельство о публикации №118032605408
Рецензии